Journalisme poétique

Des journalistes ont parcouru le quartier des antiquaires. Il n'en ont ramené aucun fait divers. 

Lisez plutôt : 

Je suis très sensible aux cordes.

Si la prise de la Bastille fut sanglante, la brise de la pastille raffraichit.

Un jour, le temps nous dépassant, on se fait appeler « madame ». Ne répondant pas immédiatement on devient « madame », avec insistance.

Les piétons sont des cyclistes qui n’ont pas mal aux fesses.

Si un homme aux yeux non alignés, à la bouche ouverte et au nez fendu essaye de manger vos pièces, vous pouvez vous garer.

Une bouche d’incendie éventrée, comme un gladiateur tombé à terre.

L’homme roule des mécaniques dans une rue où il est seul. Pourquoi ?

« On va monter sur le trottoir, mais doucement »dit un père de famille à ses enfants. Les putes n’en demanderaient pas tant.

La cité administrative tapote sur son clavier le dimanche.

Des soupiraux à trous sortent des souris, des grilles à fentes, des grillons.

A l’Hôtel de Ville ne dorment que les employés municipaux.

Des vieillards derrière des fenêtres closes. S’accomode-t-on de la vie qui meurt ?

Mettre de l’eau dans son vin, peut-être, mais quelle quantité ?

Meubles anciens dans une vitrine, le client pousse la porte d’une machine à remonter le temps.

Un gars promène son aspirateur. Si j’avais su, j’aurais apporté mon éléphant.

La dernière cuillérée de confiture sur la tartine pourrait ne pas être la dernière.

Le ventilateur tranche des salamis invisibles.

Quand on cherche, on ne trouve pas. Sauf la bagarre.

A trop tirer sur le fil on risque de se retrouver enchaîné.

Ne gardez pas trop longtemps le doigt sur la sonnette, ça chatouille l’immeuble.

Une paire de chaussures se balance sur un fil électrique. Le funambule n’avait pas fait ses lacets.

Une Bimbo passe, le cul moulé dans un short en jean, sous l’enseigne « Antiquité ». De quoi l’aider à relativiser.

Mémé, Rayban. Veste, peau retournée. Sac, camouflage. Autant observer une vraie grue dans la Roselière.

Les antiquaires devraient laisser leur prix en francs.

Lui, jeune, attelle jambe droite. Elle, double de l’âge, pas d’attelle, nuque raide. Une blessure se soigne, l’autre pas.

Face à un miroir, je réfléchis.

Le drapeau bleu blanc rouge a perdu ses couleurs.

Les pains au lait sont des téléphones portables sans touche.

Les montagnes ensoleillées travaillent à mi-temps.